Ainda que se mude rápido o mundo
como figuras de nuvens,
todo o perfeito tomba
de volta ao primordial.
Por sobre a mudança e a marcha,
mais longe e mais livremente,
dura ainda o teu pré-canto,
deus com a lira.
Os sofrimentos não são reconhecidos,
o amor não é aprendido,
e o que na morte nos afasta
não é desvelado.
Unicamente a canção por sobre o campo
santifica e celebra.
De Sonetos de Orfeu, Tradução de José Miranda Justo,
Lisboa, Assírio & Alvim
